Les jours s'enchainent. L'oisiveté me prend dans ses filets. Pourtant, ils m'attendent.

Le rêve d'un curieux,

Connais-tu, comme moi, la douleur savoureuse,
Et de toi fais-tu dire : «Oh! l'homme singulier !»
- J'allais mourir. C'était dans mon âme amoureuse,
Désir mêlé d'horreur, un mal particulier ;

Angoisse et vif espoir, sans humeur factieuse.
Plus allait se vidant le fatal sablier,
Plus ma torture était âpre et délicieuse ;
Tout mon cœur s'arrachait au monde familier.

J'étais comme l'enfant avide du spectacle,
Haïssant le rideau comme on hait un obstacle...
Enfin la vérité froide se révéla :

J'étais mort sans surprise, et la terrible aurore
M'enveloppait. - Eh quoi ! n'est-ce donc que cela ?
La toile était levée et j'attendais encore.

Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal

     (...)
 "Ma tendre amie, je n'ai pas rêvé de vous cette nuit, du moins pas dans mon souvenir, mais vous avez bercé mes songes."
(à l'intention d'Hécate)