Parce qu'au fond, qu'est ce qu'on en a à foutre ?

Lundi 10 août 2009 à 13:46

Le néant s'oppose à nous chaque fois que nous creusons profondément. C'est pour cette raison, sans doute, que peu de personne creuse. J'aurais développé l'idée, mais je me trouve ce soir à écouter la radio. Il faudrait vous décrire l'ambiance : Une demoiselle assise à cette table, qui avait déjà vécu tant d'histoires, écrivait. La chaleur étouffante de ces éternelles soirées estivales sur les épaules, le vague à l'âme et l'euphorie à la surface de ses pensées. Elle ne pensait pas vraiment, elle avait juste envie de trouver les mots justes. Oublier les répétitions, manier le verbe comme elle fait toubilloner sa main lorsqu'elle a décidé de dessiner. Elle désaprouve, c'est ce qui est le plus comique. Les apparences sont révulsantes, la vérité n'existe pas dans les illusions. Mais c'est un être paradoxal, c'est un être humain. Oui, elle aime les pléonasmes. Ils usent les mots. D'ailleurs, elle oublie ce à quoi elle songe, elle commence sa phrase et ne peut plus la finir puisque  déjà une autre pensée l'a traversée.

Non, ce ne sera pas fini, je n'ai pas envie. L'inachevé n'est pas mon genre, peut-être que ce soir, je suis tout à fait autre chose. Les pièces ont bougé. Une nouvelle partie d'échec a commencé. Ou alors rien, autre chose. Pamplemousse. Zigomar aussi sans doute.




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Ils oublient. C'est drôle cet oublie d'ailleurs. Un jour, je n'existerai plus pour personne. Est ce qu'alors je disparaîtrai ?

Mardi 23 juin 2009 à 19:26

 
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Les hortensias.

Mardi 16 juin 2009 à 22:24

Tu es mignonne avec tes fleurs, des hortensias. Je me demande pourquoi tu as eu tellement envie de la voir sourire de cette façon, être gênée des silences entre vous,  et puis inventer, toujours un peu plus pour qu'ils n'existent pas justement, pour qu'elle soit bien juste quelques minutes au son de ta voix cassée. Pourtant elle n'a rien d'exceptionnel, elle ne t'as pas comprise et n'a pas cette supériorité qui t'attire habituellement. Finalement ça n'est qu'affaire de sentiments, c'est méprisable et pourtant tu l'as fait pour elle. Elle t'a sortie de ton dégoût en quelques sortes. Tu te demandes si c'est très conciliable. Mais peu importe, ça lui a fait tellement plaisir. Tu mentirais à l'infini pour que les gens seuls aient ce sourire, cette manière de te regarder. Pourtant, elle ne te manque pas, tu ne ressens rien à l'idée de son absence. Mais, tu voulais lui faire plaisir, qu'elle soit bien. Inexplicable.

Edit : Mais comprendrait-elle ? Cette affection profonde mais existante seulement en sa présence. Affection éternellement éphémère. Finalement n'est ce pas comme tout ? Existant seulement parce que pensé. J'ai créé tout cela pour m'occuper le coeur, et ai prétexté que c'était mon encéphale adoré (mais pas vraiment usé) qui m'avait soufflé l'idée. Non, il ne s'agit pas d'un mensonge à moi-même et à elle, il s'agit de concilier dégoût et amour, désespoir choisi et consolation désirée. Il s'agit peut-être de ne pas se contredire à la croisée même de ses contradictions.

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Des morceaux de conte plein les cheveux.

Samedi 9 mai 2009 à 21:03

Il paraît que les artistes utilisent les mensonges pour dire la vérité, il paraît que les grands acteurs sont schizophrènes, il paraît que ce tourbillon d'ailleurs et d'autres vous emporte, vous fait vous sentir être, il paraît...

Les sorcières mégalomanes n'existent pas, les fées non plus,  aucun conteur ne vous sauvera, vous, la princesse en détresse. Vos rêves ne se réaliseront sans doute pas : six milliards de cons se partagent un monde en lambeaux. Mais, ne prenez pas cette mine de merlan frit : soyez heureux vous pouvez rêver ! Vous faites partie de la partie du monde qui domine autrement dit qui laisse le Sud crever de faim. Le plus drôle dans ce couplet profondément pessimiste c'est que vos rêves se résument sans doute à avoir des enfants, une belle voiture et une grande maison, avec un chien de garde nommé Doogy, alors je vous rassure ça arrivera ! Passons, ça n'est pas l'humeur.

Il paraît que je suis intolérante... En tous cas, parfois il se passe des choses... magiques ?

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Good night, and good luck.

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Billet d'humeur n°7

Dimanche 22 mars 2009 à 14:03



Qu'est ce que je donnerais pour ne plus jamais entendre que ce que je fais est joli ? Ca n'est jamais joli, il est probable que la notion de beauté soit la plus détestable des notions quand il s'agit d'art, à mon sens en tout cas. C'est mon égo sans doute, mais ça me fout la gerbe d'entendre que c'est joli. Peut être parce que ça me montre que je me suis plantée. Les gens se trompent tout le temps, et bon sang, ce qu'ils sont décevants ! On a dit lâcheté et hypocrisie, très bien. Ca me donne envie de ma taire. Mais par orgueil et par esprit de contradiction je m'obstine à continuer, je ne m'explique plus. Ca m'use. Menteuse éventuelle. Ca aussi, chaques fois je suis un peu plus énervée. Je voudrais qu'on me regarde et qu'on sâche. Je vais écouter William, ne plus m'expliquer parce qu'il vaut mieux mourir incompris. J'abandonne malgré les bonnes surprises, je suis toujours déçue. Je l'oublie jusqu'à la fois d'après parce que ça n'est pas si important souvent. Mais au fur et à mesure ça m'use.

Ce matin, je savais que raconter cela n'avancerait à rien. Je me suis demandée pourquoi ça avait de l'importance. C'est évidement parce que comme tout le monde j'imagine rencontrer l'Ami(e), ça n'arrive pas mais comme l'espérance est là je me fais avoir à chaque fois. Quelle naïveté ! Bien, de toutes façons il faut que je commence, nouvelle tentative de faire quelque chose d'autre qu'une joliesse.

ps : William est un vieil ami qui a écrit par exemple Songe d'une nuit d'été.

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